Sono sicuro che una buona parte delle persone che leggono questo blog sono expat, parola supercool per indicare più modestamente gli espatriati. Troppo brutto usare la parola emigrati? Credo di sì, a rischio di essere espulso da Salvini perché (effettivamente) sto rubando il lavoro a degli onesti messicani. Sto divagando…dicevo che sono sicuro del fatto che molti lettori vivono o hanno vissuto in Italia o Messico, da stranieri. Perciò, a loro principalmente mi rivolgo.
Non vi risulta mai difficile o doloroso tornare in patria? Se nel paese in cui siete emigrati, avete trovato lavoro, avete un tetto, una famiglia o almeno un criceto, possiamo dire che avete già “messo in moto il motore”, siete già indipendenti o comunque (burocrazia permettendo) siete liberi di rimanere lì tutto il tempo che volete. Quasi nessuno lascia il proprio paese tagliando i ponti (o bruciando le navi se preferite un’altra metafora) perciò rimane sempre aperto quel canale verso la famiglia, gli amici e il paese di origine. Non so voi, ma io ogni volta che torno devo rimettere i paletti a ogni convinzione perché tutto si spappola e non c’è più niente di sicuro. Nei videogiochi quando si arriva ad un punto forte o pericoloso, si salva la partita poi si va avanti, se il risultato non piace si carica il file di salvataggio e si fa qualcosa di alternativo, per vedere se finisce meglio. Tristemente qua non possiamo e ogni decisione che prendiamo esclude tutte le altre.
Per quel che mi sembra di aver osservato, credo di aver creato due formae mentis o due routine, per poter stare in un paese o nell’altro. Quando vivo in Messico ho la mia vita lavorativa completa, economicamente sto bene, ho i miei ritmi che mantengono il passo con il tempo, insomma è un ingranaggio che non si inceppa quasi mai, l’unica cosa che (lo riconosco) mi sta moralmente ammazzando è il traffico mortale e l’onnipresenza della violenza nelle relazioni interpersonali appena ti metti in strada, sia tu pedone, utente del trasporto pubblico o automobilista (non vado in bicicletta). È una guerra continua e ogni battaglia ti sfianca, e i gesti di gentilezza sono oasi rare, apprezzabili proprio perché sono così diverse dal contesto generale. Sono sicurissimo che questa legge della giungla non dipenda dal carattere messicano ma semplicemente dal fatto che viviamo in una metropoli soffocata e soffocante, dove se non sgomiti non vai da nessuna parte.
Poi torno nel mio paesello, nella campagna vicentina. Quello che là chiamano traffico mi fa ridere. Riscopro la tradizione del bar, autentica cultura italiana in cui se passi un’ora seduto a bere un caffè o con uno spritz nessuno ti guarda male, riscopro gli insetti (porca puttana, mi ero dimenticato che esistono le zanzare) e un sacco di espressioni che avevo lasciato nel dimenticatoio. Non è il paradiso, eh. Riscopro il razzismo, strisciante e onnipresente. Come quando, con tutta la famiglia in bus alla domenica, 25 persone, per strada incrociamo quattro africani che vanno in bicicletta e una parente parte con un “Eh ciò, vanno in gita con i soldi nostri, non hanno altro da fare”. Di domenica mattina, sono in bicicletta, dove vuoi che vadano? Che lavorino anche di domenica? Avrei voluto dirle che anche i messicani potrebbero dire lo stesso quando mi trovano in un ristorante la domenica.
Rivedo anche la situazione lavorativa fragile, con amici disoccupati o mezzo occupati o sotto-occupati o con contratti a scadenza corta.
Ma anche così, è difficile capire bene cosa si vuole o cosa si deve fare, perché quello che sei in Messico non è quello che sei in Italia. Quando sono nel mio paese sento una nostalgia folle e ho il desiderio di tornare a vivere in Italia. E quando sono in Messico? Questa è la cosa strana. Tabula rasa e si torna a pedalare, risento una quiete che mi indica che la routine continua e che sono nel posto giusto. Allora risulta ancora più difficile fare il punto della situazione. Non fraintendete, amo sinceramente questo paese. Camminare alle 6 di mattina con la città che si sveglia e odore di caffè, atole e tamales è un’esperienza che l’Italia non mi può dare, e non sono un ingrato, so questo paese mi ha dato i mezzi e le opportunità per diventare quello che sono.
Aggiungete a tutto questo il fatto che mentre sono in Italia gli stessi italiani pensano che sono straniero. Parlo in italiano e in Veneto ma con l’accento di Città del Messico. Cioè, i tuoi stessi compatrioti hanno il dubbio sulla tua appartenenza, mentre quando sono in Messico, è sempre sicuro ed evidente che non sono di lì. Quindi, non sono né di qua né di là, potrebbe essere anche buffo o affascinante da pensarci, ma dopo un po’ demoralizza.
Altri emigrati sentono lo stesso? O ci sarà una “sindrome vicentina” appena il mio caso psichiatrico verrà analizzato?
